Uma claridade triste irrompe pela portada da janela. A noite vai longa e o corpo arrefecido. Apenas a gargante se vai mantendo quente, por força da aguardente de figo que malho desde as duas da manhã. Procuro no efeito do alcóol uma solução para o meu coração..Em vão...
Surgem à desfilada imagens tuas...graciosa, energética, exuberante, linda...simplesmente linda.
O ponteiro do relógio continua a sua cruel caminhada para a hora em que retorno à lavoura.
As paredes da cozinha condensam-se. O ar torna-se rarefeito. Tenho que saír daqui...tenho que a ir ver...
(Quim Fisgas, essa ovelha será minha...)
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1 comentário:
nem penses. a ovelha é minha. arranja uma bezerra.
quim.
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