desabafo...

Vento. Afasta a poeira de ódio que me envolve.
Chuva. Extingue a chama da amargura que me consome por dentro.
Terra. Fertiliza a semente de onde me renasça a esperança.

Atento por um grito divino que me inquiete.
Suspiro pelo consolo de uma mão de tacto suave...
Eterno, este desejo de harmonia com a natura.
Cega, a vontade de triunfar sobre as trevas.

Um dia vou ser grande. E hão-de vir todos aqui, ao pobre menino.

Fraco. Triste. Mas nunca conformado.


Joel, 4 de junho de 1970, Anarquim de Baixo